苏州的雨丝落在灵台上时，追悼会的哀乐正低回。灵台下的长桌上，十几个保温桶腾起热气，里面是韭菜饺子——翠绿的韭菜混着琥珀色的汤汁，像极了张老师总说的“家的味道”。旁边摆着一排黄桃罐头，橙黄的果肉浸在糖水里，那是他每次加班时都会从抽屉里摸出的“慰藉”。 同事们红着眼眶调馅时，想起张老师生前总念叨：“韭菜要选本地的，马蹄切细些才脆，肉馅得加一勺盐摔打至出胶。”他们按老方子在厨房蒸了两笼，蒸汽里飘着他爱喝的鸡汤香。家乡来的王阿姨攥着罐头盒说：“这是他小时候生病时，奶奶总会给他开一罐的‘甜汤’。” 布置灵堂的小张望着张老师工位上半盒没吃完的罐头，突然红了眼眶：“他总说‘忙完吃点甜的’，抽屉里还留着我上次送他的那罐……”41岁的张老师走了，但他带过的饺子馅、分享过的罐头，像苏州巷弄里的青石板路，把思念刻进每个被记起的瞬间。 死亡不是终点，遗忘才是。当韭菜香混着糖水甜，当工位上的罐头还在，我们忽然懂得：只要有人记得，他就永远活在每个热气腾腾的清晨里。