油麻地，深夜茶餐厅。71岁的功夫皇帝，和43岁的亲生女儿，第一次单独吃饭。 叉烧的油光，亮过功夫明星曾经的锋芒。 沉默，比任何对手的拳脚都难招架。 她三岁，他飞好莱坞。 她十岁生日，他在片场爆破戏。 她十六岁，账户收到巨额汇款，署名“父亲”。 她没要。 退了回去。 回了一条信息：“我自己能活。 ” 她真能活。 在纽约，洗过盘子，睡过地铁站。 用省下的钱买二手设计书，指甲缝里是颜料和疲惫。 他呢？ 拿奖，被簇拥，名字刻进星光大道。 父女唯一的链接，是律师楼的转账记录。 直到去年，她肺病，独自住院。 他不知从哪弄到消息，第一次，手在病房门把上发抖。 现在，他每周三晚九点，雷打不动视频。 开头总是笨拙：“吃了没？ 天气怎样？ ”她回国了，他用老脸换人情，给她租下创意园的小工作室。 她接受了，但账本记得清清楚楚，说是借。 昨晚那顿饭，她最后说：“爸，我不恨了。 但‘女儿’这个词，太重，我背了四十年空壳。 你得给我时间，重新长出血肉。 ” 他点头，眼泪掉进冻奶茶。 没擦。 原来，天下最难修复的不是破碎的骨头，是碎在时间里，却从未被承认过的“疼”。 有些债，黄金万两也还不上。 还得用余生的、笨拙的、近乎卑微的“在场”，一分一秒地去赎。 你说，这算太迟，还是刚好？