“医生，他们说我这个……可能是肺癌。” 诊室的门一关上，空气都好像凝固了。她才30岁，手里的CT报告被攥得微微发抖，声音也在抖。 旁边的丈夫，嘴唇紧紧抿着，一声不吭，但那双死死盯着我的眼睛，像是在抓最后一根救命稻草。 我拿起那张片子，对着灯箱。右下肺，一个混合磨玻璃结节。 这几个字，在网上几乎就跟判决书划了等号。 我看完了，把片子轻轻放回桌上。整个过程，那夫妻俩的视线就像两道探照灯，一寸不离地跟着我。 我没急着下结论，而是看着她的眼睛，一字一句地问：“如果，我给你一个机会，不用现在就躺上手术台，你敢不敢要？” 她猛地抬起头，眼神里全是困惑。 “我们什么都不做，”我继续说，“回家，好好生活，三个月。三个月后，我们再来照一次。我凭经验跟你说一句，这东西，自己消失的可能性很大。” “真的吗？”她丈夫抢先开了口，身体瞬间前倾，椅子腿在地板上划出一声短促的尖响。 “真的。”我给了他一个肯定的点头，“如果三个月后它还在，还在变坏，手术台随时等着你，我亲自给你开。但现在，我不想让你挨这没必要的一刀。” 那三个月，我不知道她是怎么过的。 直到昨天，她再次推开我的诊室门。 还是那个位置，还是那两个人，但她脸上挂着一种小心翼翼的笑，把新的CT报告递过来，像递一张中奖的彩票。 我接过来，心里也有点打鼓。 片子插进灯箱，我目光扫过去，一遍，两遍。 之前那个位置，干干净净，像什么都没发生过一样。 我转过头，她正紧张地看着我的表情。 我对她笑了一下，把片子抽出来：“你看，我说什么来着？” 她眼圈一下就红了，不是上次那种吓出来的，是绷了三个月的弦，终于断了。她转头抱着丈夫，没哭出声，但肩膀一直在抖。 有时候，最大的敌人不是片子上的那个影子，而是我们心里被那个影子无限放大的恐惧。