夏夜，我正读着书，忽听得扑簌簌一阵细响。抬眼，便见一只蛾子，正绕着案头的台灯，一圈又一圈地飞着。那翅膀是灰扑扑的，边缘沾着些夜露似的、不匀净的白，在灯下看，竟有些像旧信笺上洇开的泪痕。它飞得执着，却又毫无章法，时而“噗”地一声撞在灯罩上，发出一记闷闷的、柔软的钝响，时而又被那烫人的光逼退，在暗影里喘息片刻，便又奋不顾身地扑了上去。 我搁下书，静静地看它。 不知怎的，想起了乡下的老屋。也是这样的夏夜，月光从木格窗棂间筛进来，在泥地上印出些模糊的水纹样。那时，堂屋里只悬着一盏十五瓦的电灯泡，蒙了尘，晕黄的一团，像一枚腌得过久的鸭蛋黄。无数的飞虫，便围着那团昏黄，开一场无声而盛大的舞会。最多的是这种灰蛾，还有挺着纱裙的蚊子，笨头笨脑的金龟子。祖母是不耐烦的，总拿一把旧蒲扇，有一搭没一搭地挥着，嘴里嗔道：“这些痴东西，寻死么！”可那扇子也扇得敷衍，大抵是知道，赶走这一批，夜色里还藏着无数批呢。 我却觉得有趣。搬个小竹凳，仰着头看。看它们如何义无反顾地冲向光亮，又在最后一刹那惊惶地划开；看那最微小的蠓虫，如何如尘芥般，在那光晕的边缘浮沉。那光，于我，是温书时的一点暖伴；于它们，却仿佛是整个宇宙运转的中心，是迢递的、一生的航程里，必须奔赴的宿命。这想法，在那时的我心里，是朦胧而庄严的。 “嗤——” 轻微的一声，将我从回忆里扯回。那只蛾，到底还是跌在了灯座边。它的一侧翅尖，大约是被烫着了，蜷起一点焦黑的边缘。它挣扎着，薄翼颤得厉害，像秋风里最后一片不肯坠的叶子。我忽然起了恻隐，拈起一张纸巾，想将它引到窗外去。可刚凑近，它仿佛受了极大的惊骇，用尽残力一挣，竟又歪歪斜斜地飞了起来，仍旧绕着那灯，只是圈子更小，也更仓皇了。 这一下，我真正地怔住了。心里那点居高临下的怜悯，忽然变得有些可笑，有些不合时宜了。它何尝需要我的拯救呢？它生于暗夜，长于露丛，或许毕生的念想，就是那一团炽热的光明。那光是诱惑，是险境，是它挣脱不了的罗网，却也正是它生命意义的全部印证。它为之生，为之舞，也甘愿为之消亡。我这居于光亮之中的人，用自己“安全”的逻辑去度量它“痴狂”的奔赴，岂不是一种僭越的浅薄？ 我重又坐下，不再试图去干涉什么。只看着它，看它那最后的、有些悲壮的盘旋。灯光将它小小的影子投在墙壁上，放得很大，摇摇晃晃的，像一个倔强的、古老的图腾。墙上还挂着一幅友人赠的字，写的是“澡雪精神”。此刻看来，这扑火的蛾，不也是一种另类的“澡雪”么？以最微末的身躯，去殉一场最炽热的光明的祭礼，将尘泥里的生涯，在刹那间烧得雪亮、通透。 夜渐深了，窗外的市声也沉静下去。桌上的蛾，终于不再飞动，静静地伏在灯座下那片最亮的所在，像是倦极了，安然睡去。我不知道它是否真的触碰到了那核心的光焰，但在它生命的终程，它确乎是沐浴在那一片它向往的辉煌里了。 我轻轻关掉了台灯。 黑暗温柔地覆下来，万物都失了轮廓，融成一片混沌的静。只有方才灯盏的位置，还残留着一小圈微温，和一点灼灼的幻影，印在眼底。在彻底的暗里，我仿佛比在灯下时，更清晰地看见了光。也看见了那光里，生生不息的、执迷的、令人慨叹的舞。