早上送孩子去学校，正好碰见一个妈妈把电动车停下，后座的小女孩，怯生生地说她饿，想去买个包子吃。我低头看了眼儿子，他正把手里的小饭团攥得紧紧的——那是他每周二固定的“加餐特权”。 周二早上七点半，校门口那条梧桐道堵得像个停车场。我牵着儿子刚走到巷口，就看见穿碎花裙的妈妈猛地刹住电动车，后座的小女孩细声细气地说："妈妈，我饿……"声音小得像蚊子哼，末了又补了句，"就买个菜包，行吗？" 我下意识低头看儿子，他正把手里的海苔饭团攥得指节泛白——那是他每周二最期待的"早间特权"，阿姨特意捏成小熊形状的。 碎花裙妈妈从车筐摸出钱包，拉链卡了三次才拉开。阳光斜斜地打在小女孩翘起的辫梢上，她盯着路边包子铺蒸腾的热气，喉结一动一动的。 "要不要分她一半？"我蹲下来问儿子，手指轻轻碰了碰他攥紧的拳头。他没立刻回答，小手松了松又握紧，饭团上的小熊耳朵被捏扁了一块。 就在碎花裙妈妈数硬币的空档，儿子突然踮起脚，把饭团往小女孩那边送了送。"这个给你，"他声音比平时大了点，"海苔味的，里面有肉松。" 小女孩眼睛倏地亮了，又飞快地瞟了眼妈妈。碎花裙妈妈的脸一下子红到耳根，连连摆手："不用不用，阿姨这就买……"话没说完，眼泪先掉了下来，砸在车座的帆布套上，洇出一小片深色。 儿子缩回手，看看我，又看看那个还在抽泣的妈妈，突然把饭团塞进小女孩怀里，拉着我就往校门口跑。跑出去老远，我回头望，看见小女孩正小口小口啃着饭团，碎花裙妈妈蹲在她面前，用袖子擦着眼睛。 那天上午，我一直在想那个被捏扁的小熊饭团。平时连牛奶洒一滴都会噘嘴的小家伙，怎么突然就舍得把宝贝饭团送人了？放学接他时，我忍不住问他："你当时不怕饿肚子吗？" 他正低头剥橘子，闻言抬起头，橘子汁沾在鼻尖上："可是她眼睛里有星星啊。" 我愣了一下。原来小孩子看得见我们看不见的东西——那些藏在饥饿背后，比海苔饭团更重要的东西。 后来每个周二，我都会让阿姨多做一个饭团。有时是金枪鱼的，有时是梅干菜的。儿子会把多出来的那个放进书包侧袋，像揣着个秘密任务。 有天放学，他举着半个豆沙包跑过来："妈妈你看，小雨今天带了包子，分给我一半！"小雨就是那个穿碎花裙的小女孩，此刻正站在不远处朝我们笑，辫子上的蝴蝶结在风里一飘一飘的。 梧桐叶又黄了的时候，儿子的书包侧袋依然会躺着两个饭团。我渐渐明白，所谓暖心，不是刻意做什么惊天动地的大事，而是在某个平常的早上，愿意把攥在手心的温度，分一半给需要的人。 现在每次路过那家包子铺，我都会想起那个被捏扁的小熊饭团——它没有精致的外形，却装着这个世界最柔软的善意。你说，我们到底是在教孩子分享，还是孩子在教我们，如何找回那些被成年人世界弄丢的纯粹？ 校门口的风还是那么凉，可儿子递出饭团时，眼里的光比阳光还暖。或许成长就是这样，我们以为自己在守护孩子，其实是孩子牵着我们的手，重新认识这个世界。明天早上，要不要也多带一个饭团？