每天握住同样的笔， 在同样的格子里行走。 字迹时而歪斜， 墨团时而晕开， 像蒙尘的旧镜。 只有坚持着擦—— 不问明天是否会更亮。 直到某个清晨， 这下第一个字时， 突然看见了自己的眼睛。 原来所有机械的重复， 都是在为某一刻的澄明， 准备着光洁的镜面。