穿衣镜记得你从前的模样——

连衣裙摆扫过周六的尘埃，

购物袋里晃着新上市的春光。

那时你有整片天空用来挥霍，

连掉落的口红都滚成自由的形状。

后来厨房的油烟机开始低鸣，

替你说出那些咽下的晨昏。

洗衣机滚筒卷走四季，

你站在阳台抖开云朵时，

总先抚平家人衣裳的褶皱。

蛋糕上的草莓总滑向孩子的齿尖，

衣柜深处那抹鹅黄渐渐泛起白霜——

像句未能说出口的叹息。

直到某个晾晒被单的午后，

阳光忽然称出日子的轻重。

你看见风穿过空荡的衣袖，

竟还认得你脖颈的弧度。

于是慢慢松开攥紧的围裙绳结，

让曾经藏起的珍珠重新转动。

原来每个女人都该是自己的圆心。

当你在旧谱里翻出新调，

整个屋子开始跟着轻轻哼唱——

丈夫学会用洗衣机转出晴朗，

孩子把第一朵奶油花举到你面前。

那些你重新拾起的光，

正照亮他们爱你时更完整的脸庞。​​